INVENTÁRIO

o que restarão nestas gavetas entreabertas?

uns e outros amores bem ou mal-resolvidos,

fotografias impressas em papel couché,

a velha garrafa com dois dedos de rum,

o rótulo carcomido do Carta Oro,

um rabisco amassado, embolorado,

traçado na bolacha da cerveja quente

ou em papel de pão,

marcado pela mão suada e trêmula

do amigo embriagado,

de algum amigo que já não é

– que ainda o seja, oxalá o seja,

ainda mais trêmulo, ainda mais bêbado.

o que ficarão, Deus meu, nestas gavetas silenciosas?

o cachecol ton sur ton do inverno burguês?

as luvas dantes presas em bolsos rotos?

o anel perdido em algum banheiro sujo,

no meio-fio,

no mau tempo,

o dedo a apontar o outro lado da rua?

quantas cadeiras a acomodar estas nádegas quentes, Deus?

quantos papéis impressos,

quantas divagações em transe,

quanta lucidez de se supor em si bemol

– sempre sempre alto e tão longe?

por quais mapas serão pontuados meus passos?

em quais espelhos perder-se-ão tantas faces incrédulas?

em quantas identidades oficiais será nebulizado meu eu?

meu íntimo formatado,

diagramado,

presos nestas gavetas,

no cheiro da madeira?

o que topará o pé nesta quietude

neste espaço sem flashs, nem falas,

guiado pelo som quebrado de uma voz extinta

– supostamente minha?

trechos, disparos, escarros

um exame médico,

uma chapa,

o boletim da escola,

a carta amassada,

o arrependimento,

o descaso,

o riso,

o escárnio,

o que poderia, por Ti, Deus meu,

trazer luz a uma existência de trevas?

No sem fim, uma pergunta:

uma maçã no escuro:

uma vida fragmentada.

maio?

sim, não se deve esquecer:

ainda é tempo de morangos

– em meio a vislumbres, brindaremos.